Просыпаюсь, но вставать не хочется, и я лежу в постели. Утро, ещё одно утро, одинокое и пустое. Он опять ушёл. Он всегда уходит. А мне остаётся только ждать его.

Отрешенно смотрю в потолок, по которому пляшут пробивающиеся сквозь шторы солнечные блики. Потом закрываю глаза и пытаюсь представить, что он все еще рядом. Кажется, он ушёл совсем недавно, и постель всё еще хранит его запах, его тепло. Комкая простыню, с трудом сдерживаю слезы. Сегодня ему опять снились кошмары. Я пыталась их прогнать, разбудить его, но он никак не просыпался, лишь стонал. А потом вдруг начал звать её и вскоре успокоился. Она снова пришла к нему во сне и принесла спокойствие.

Он всегда зовёт её, когда ему сниться что-то жуткое. Кто она? Почему не я? Я люблю его, но точно знаю, что никогда не услышу от него подобных слов. Он говорил, что хочет меня, но это не подразумевает того, что любит. Это важно для меня? Да, важно.

…Мы знакомы так давно. Ещё учась в школе, я наблюдала за ним. Ловила каждый его жест. Да, у меня тогда был парень. А после окончания учёбы - и другие мужчины. Но в мыслях я постоянно возвращалась к этому молчаливому человеку с пронзительным взглядом чёрных глаз. Мне хотелось его хотя бы увидеть. Просто увидеть. И вот однажды мы столкнулись в Косом переулке. Он был как всегда сердит и чем-то занят. Как я осмелилась поздороваться с ним? Что это было - знаменитая гриффиндорская храбрость или просто отчаянье? Желание вырваться из замкнутого круга и обрести что-то новое? Помню, как он удивлённо приподнял бровь, осматривая меня с ног до головы. Что я ему тогда предложила? Ах да… чашечку кофе.

Наконец мои мысли возвращаются к реальности, взгляд скользит по привычной обстановке комнаты. Как мне тут одиноко! Когда-то я мечтала о собственной квартире, но вот она у меня есть - и я понимаю, что это слишком много для меня одной. У меня даже нет кота… прежнему так и не нашлось замены.
Надо жить дальше. Мне надо жить. Вставать, идти в душ, одеваться и тащиться на работу. Но как же мне хочется, чтобы у него по каким-нибудь причинам отменили уроки и он пришёл бы ко мне, потратил на меня свое свободное время. Глупая, о чём я мечтаю? Он - профессор. Декан. Был и всегда будет лишь тем, кем является. Но почему тогда в его голосе столько нежности, когда он зовёт её? Ту, другую…
Интересно, кто она? Женщина из его темного прошлого? Чем она занимается, как выглядит? Интересно, какой у неё голос?

Наверное, она необыкновенная, раз он так любит её.
Как мне жаль, что он никогда не был и не будет моим полностью. Я бы все отдала за то, чтобы он любил меня так же, как её. Я бы могла сделать его счастливым. По-настоящему счастливым. А ещё я бы родила ему рёбенка. Ему уже пятьдесят, а детей у него до сих пор нет. Несправедливо. Все заслуживают право на продолжение рода. Он же маг, это должно быть для него важно. Хотя, насколько я помню школьные годы, он не слишком любил детей. Но всё же он стал учителем и любил свой предмет. Наверняка к своему родному ребенку он бы относился иначе. Ведь я помню, как он защищал после падения Волдеморта своих слизеринцев. Тогда я едва ли понимала, почему они так важны для него. Их родители в большинстве своем были чистокровными магами, которые выступали на проигравшей стороне. Упивающиеся смертью. А ведь он был одним из них. Метка всё ещё осталась на его руке, хотя господина, нанесшего её, давно уже нет в живых. Он не любит разговаривать на эту тему. Точнее, со мной он вообще не любит разговаривать. Как-то я хотела спросить, почему он возвращается ко мне каждую ночь, но испугалась, что после этого вопроса он вовсе перестанет приходить.

Почти всё то время, когда он не со мной, у меня отнимает работа. Тяжёлая, однотипная, она съедает мою душу с девяти до семи. И лишь мысли о нём создают видимость того, что я кому-то нужна и мне есть зачем возвращаться домой.
С усилием заставив себя пойти в душ, я смотрю на часы. У меня еще есть время, чтобы привести себя в порядок и не опоздать. Подставляю плечи под струи воды и наношу шампунь на свои длинные каштановые волосы.
Интересно, какие волосы у неё?
Боже, как бы я хотела, чтобы он любил меня так же, как её.
Наскоро обмотавшись полотенцем, выхожу из душа и иду к письменному столу, чтобы записать всё, что накопилось в моей душе. Вопросы, обиды, сомнения. Как больно… Я проглатываю ком, перечитывая своё прощальное письмо, и на глаза наворачиваются непрошенные слёзы. Но я понимаю, что так нужно мне самой, поступить так нужно для того, чтобы я не сошла с ума из-за горечи. Потому что он любит не меня. Не меня… как жаль! Я привязываю письмо к лапке почтовой совы и прислоняюсь лбом к холодному стеклу. Горячие солёные слёзы текут по лицу, но я уже не в силах их остановить.

* * *

-Тебе письмо, - сказала Гермиона Грейнджер, протягивая Северусу Снейпу небольшой конверт. Он немного удивлённо посмотрел на свою ассистентку - уже без пяти минут профессора - и автоматически кивнул ей.
— Спасибо. Продолжайте.
Открыв письмо, он вчитался в написанные непривычно резким почерком слова. И по мере прочтения его обычная маска спокойствия и холодности сходила на нет.
Она права. Она во всём права. Он не любит её и никогда не полюбит. А она заслуживала того, чтобы её любили.

* * *

Опустив письмо, Снейп посмотрел на свою ассистентку, которая в очередной раз проверяла готовность зелья, и печально улыбнулся. Какая ирония судьбы! Гермиона Грейнджер обладает его душой и даже не подозревает об этом. Вся его любовь принадлежала ей, но она ничего не делала с этим чувством. Даже не замечала его… Или это он не рискнул хоть чуть-чуть открыться и продемонстрировать его? Она не подозревала, что где-то живет женщина, которая так хотела бы быть на её месте. И так отчаянно нуждалась в его любви.

* * *

Гермиона почувствовала взгляд своего научного руководителя. Долгий. Пронзительный. Повернулась и тоже посмотрела на него. В черных глазах отражалась грусть и печаль. Письмо. Вероятно, женщина, к которой он уходил каждый вечер, чем-то огорчила его. Может быть, даже отвергла его любовь. Любовь, о которой сама Гермиона так долго и безнадежно мечтала.